fabricate-tu-mismo

Hoy me ha llegado un mail de HazteOir, solicitando voluntarios dispuestos a adoptar un bebé cuya madre haya decidido abortar.

Sólo tengo 17 años, pero me gustaría decir que si alguna mujer que me lea va a abortar que me de a su hijo antes de acabar con su vida. Lo cuidaría aunque tuviese que dejar de estudiar y ponerme a trabajar, me da igual. O si no se lo dejaría a mis padres hasta que fuese capaz de cuidarlo solo. Mis padres tienen 5 hijos y son los dos médicos, asique tienen experiencia.

Lo digo muy en serio aunque parezca de broma. De momento ya he apoyado la inicativa de esta página, aunque no puedo adoptar hasta que tenga 25 años. Si vas a abortar, piénsatelo.

¡Qué difícil va a ser escribir este post!

Bueno, primero quería dejar claro que Cristo vive, ¡Está vivo! Y nos quiere y nos espera a todos en el sagrario.

La verdad es que le quiero muy poco, pero todos los días le pido que pueda quererle más, hasta llegar algún día a corresponderle... Porque ha muerto por mí, y aún después de ofenderle ¡tantas veces! me sigue queriendo igual, incluso más, si es posible.

Y ¡qué alegría! cuando le recibo en la Eucaristía. Entonces es Él quien vive en mí, y me limpia y convierte y dejo de ser yo para convertirme en una persona nueva, llena de fuerza y alegría y ganas de seguir luchando y amando, a Cristo y a los demás, por Él y desde Él.

Y así le voy conociendo día a día, y amándole en la cruz, y también en mi cruz de cada día. Y quiero curarle cada una de las espinas de su corona, las espinas que le he clavado , y las espinas que le clavo cada día y que le clavamos todos.

Señor, que nunca te deje, nunca, nanca. Que me quiera menos y te quiera más, que te ame tanto que no pueda vivir sin tí.

Desde los tiempos más remotos vuelan los ángeles guardianes siempre celosos de sus votos contra atropellos y desmanes. Junto a las cunas infantiles, junto a los tristes moribundos, cuentan que velan los gentiles seres con alas de otro mundo.

...

Pobres los ángeles urgentes que nunca llegan a salvarnos.
¿Será que son incompetentes o que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores y cuentas del psicoanalista, seamos un tilín mejores y mucho menos egoístas.

Silvio Rodríguez.

1º Porque da sentido a mi vida

2º Porque me hace ser mejor persona

3º Porque me gusta

4º Porque he nacido en una familia cristiana

5º Porque siendo cristiano me preocupo más por los demás

6º Porque quiero conocer mejor a Dios, y conocerme mejor a mí mismo

7º Porque me da la gana

8º Porque me ayuda a tener unos valores firmes

9º Porque así tengo firme objetivo

10º Porque soy feliz.

Me gustaría hacer más, mucho más, que escribir en un blog, pero con 17 años, viviendo en un pueblo y con tanta gente alrededor adormilada, es difícil moverse.

Hoy es un día raro. Me he despertado a las 12:30 de la mañana, creo que nunca en mi vida me había despertado tan tarde.

Hoy no hace ni calor ni frío, ni llueve ni hace sol, es un día raro.

Después de despertarme he hecho lo mismo que todos lo días; primero el desayuno, luego la ducha, he rezado un rato y después he tocado el piano poco más de media hora.

Soy feliz, la verdad. Y creo que soy feliz porque hago lo que debo, que a la vez es lo que quiero. Además tengo una familia que me quiere y a la que quiero. Lo único que me falta hoy es ir a Misa, que iré a las 8:30.

A veces pienso qué pasaría si fuese perdiendo todo o que tengo. ¿Seguiría siedo feliz? Si tuviera que irme desprendiendo de mis cosas primero tiraría las cosas que me sobran, lógicamente, como los juguetes que ya no uso, o los cacharros que tengo por mi habitación. De entre lo que no sobra... primero la televisión, luego el móvil, después el ordenador, las pinturas, la guitarra, el piano... Me quedaría sólo con lo más básico, ropa para vestir, mi casa y mi familia y la gente que quiero.

Y si perdiese todo eso, seguiría teniendo a Dios, a Cristo, a mi Madre y mi ángel. Quiero todo lo demás, pero esto es lo más importante, y lo único que no puedo perder.

Hoy es un día raro, tanto como la vida misma.

Ayer fui al concierto de El Canto Del Loco. La verdad esque no tenía muchas ganas de gastarme los 25 euracos que costaba la entrada pero quería era estar con mis amigos un rato.

El concierto empezaba a las veintidostreinta, asique nosotros fuimos a las ocho y media. Cuando llegamos nos encontramos un panorama bastante patético. Cientos de jóvenes y jóvenas (como diría la ministra) con las caras pintadas ( con cosas tales como ECDL o DANI TK o simplemente xD ¿?¿?¿?) se estaban casi matando por colocarse lo más cerca posible de la entrada, y mi hermana estaba entre ellos. Poco después vimos como se desmallaban 5 o 6 personas y tenían que llevárselos a las ambulancias, como os decía, patético.

No recuerdo a qué hora exactamente abrieron las puertas, pero aquello parecía una estampida... chicas llorando, "frikis" que al parecer tenían el baile de San vito... estoy seguro de que si alguien se hubiese caído, ahora no estaría vivo.

Un amigo y yo esperamos a que se calamase un poco el asunto, y entramos. Nos colocamos muy cerca, al lado de los que habían estado en la cola desde las cuatro de la tarde.

La gente se agolpaba por detrás y yo saltaba para respirar aire, porque lo que se respiraba allí no era aire ni nada parecido, olía a perro viejo mojado. Nos tuvieron allí esperando cerca de una hora, cuando empezaron a cantar los teloneros, Sin Rumbo, un grupo muy parecido a El Canto Del Loco y otros grupos del estilo. No estuvieron mal, pero tampoco eran nada del otro mundo.

A las 10 y media empezaron a cantar, y la verdad es que uno se emociona. pero tres cuartos de hora después ya estaba medio asfixiado, deshidratado, y había perdido completamente el olfato, asique me fui atrás donde se podía respirar. El concierto terminó, y yo me quería ir acasa, pero mi hermana se quería quedar, para lucir un vestido nuevo que se había comprado... y como yo no puedo dormir hasta que no esté ella en casa, pues me quedé en el botellón, teóricamente iba a ser un rato.

El botellón la verdad es que más que una reunión social parace una mezcla entre zoológico y prostíbulo. No se puede hablar, porque la música está muy alta, y ves a tíos haciendo el tonto borrachos o miccionando por ahí y a tías que van vestidas con faldas de el ancho de un cinturón y camisetas a 300 atmósferas de presión y con un escote hasta el ombligo. Bueno, también hay señoritas bien vestidas, pero las que menos.

¡Yo me quería ir! pero mi hermana todavía no, porque, aunque estaba aburrida, tenía que aguantar hasta tarde, "como todo el mundo". Asique llegamos a casa a las 5.

Cada vez que salgo digo; ya no vulelvo... pero el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra.

Gracias por escucharme

(Juan Manuel de Prada)

La prensa progre se ha puesto como la niña del exorcista con Sarah Palin, esa tía con unos cojones como el caballo de Espartero que el republicano McCain ha puesto al frente de su candidatura. La prensa progre parecía dispuesta a perdonar que McCain fuese el adversario del adorado Obama (que, en su imaginario vetusto, es algo así como el vengador de Kunta Kinte), siempre que estuviera dispuesto a desempeñar el papelón del comparsa que finge vergonzantemente adherirse al ideario progre; pero, contra todo pronóstico, McCain se ha destapado nombrando lugarteniente a una señora aguerrida que, no contenta con proclamarse defensora de los valores tradicionales, encima va y pare un hijo con síndrome de Down, pudiendo darle matarile en uno de esos abortorios que nuestra época ha entronizado como expendedurías de certificados de progresismo. ¡Habráse visto semejante desfachatez! De inmediato, sobre la gobernadora Palin han llovido todo tipo de acusaciones rocambolescas, casi siempre referidas a su juventud, que como todo el mundo sabe es esa etapa de la vida en la que, si eres progre, puedes cometer jovialmente todo tipo de barbaridades, pero si eres conservador debes comportante como una especie de monja con bigote. A la gobernadora Palin le han afeado, incluso, que en sus años mozos defendiera la independencia de Alaska, que es como si a un tío de Zamora lo acusaran de haberse adherido en una noche de farra al «Manifiesto de la comuna zamorana» impulsado por Agustín García Calvo.
Pero donde se nota más virulentamente la desesperación de la prensa progre es en ese intento de desprestigiar a la gobernadora Palin aduciendo que su hija de diecisiete años se ha quedado embarazada. A los progres les ocurre como a los habitantes de esas geografías legendarias localizadas extramuros del atlas, que viven tan absortos en las pelusillas de su propio ombligo que olvidan que afuera hay un mundo que no se rige por las leyes desquiciadas que ellos mismos han pergeñado. El progre es ese tío que tan pronto como su hija adolescente se queda embarazada la lleva al abortorio, para que le raspen el vientre, como la señora pija va al cirujano plástico a que le afeiten esa verruga que tanto le afea el bozo. Y cuando le dicen que la hija de la gobernadora Palin parirá con el apoyo de su corajuda madre, el progre se lleva las manos a la cabeza, incrédulo de que aún subsista en el mundo tanta cordura; porque el progre, encantadísimo de su locura desnaturalizada y empeñado en imponérsela al resto del mundo, considera una aberración que aún haya gentes numantinas dispuestas a obedecer el dictado de la naturaleza. El progre, convencido de que su locura marca tendencia, ni siquiera se ha molestado en ir al cine a ver «Juno»; y piensa que eso de tener diecisiete años y cargar con un hijo es un anacronismo escandaloso.
Pero ser progre es como gastar pololos. Y McCain, un septuagenario que ha avizorado el perfume del tiempo nuevo, ha elegido a la gobernadora Palin porque sabe o siquiera intuye que, en su decisión de parir a un hijo con síndrome de Down, como en su apoyo declarado a su hija embarazada, se encarna el espíritu de una nueva época. Una época todavía en ciernes que vendrá a barrer la mugre progre, hacinándola en el estercolero. Mientras McCain nos ofrece esta lección pionera, nuestra derecha autóctona sigue más arrugada ante la hegemonía progre que un prepucio en cuaresma; y cuando la izquierda, en uno de esos habituales accesos de insania que caracterizan a los adoradores de Moloch, anuncia que en un futuro inminente abortar será como quitarse una verruga del bozo, nuestra derecha se limita a ensayar melindres acomplejaditos, y a balbucir que con tal anuncio la izquierda sólo pretende desviar la atención de lo que en verdad importa, que es la crisis económica. ¡Panda de mingafrías putrefactos! Todas las crisis económicas que en el mundo han sido no valen la vida de uno solo de esos niños que son sacrificados en los altares de Moloch. ¿Hasta cuándo seguiréis desempeñando el papelón de comparsas que fingen adherirse vergonzantemente a la locura imperante? ¿Es que no hay entre vosotros ni un gallardo profeta del tiempo nuevo capaz de barrer la mugre progre, hacinándola en el estercolero? Mi corazón espera un milagro de la primavera.

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Hay que ver qué facilidad tiene este hombre para escribir lo que piensa y escribirlo tan claramente.

¿EL dibujo?

Una tontería como otra cualquiera